第11小章（1/1）

“嫌了，”沈砚之故意板脸，却在看到对方垮下的肩膀时笑出声，“但他说，墨里有股子……嗯，像硬饼蘸糖的甜。+微￠趣`小¨税?枉¨ \追,最*歆+蟑¨結+”

话音刚落，林青蘅抓起砚台旁的荷花瓣就往他衣领里塞。两人笑闹间，沈砚之的青丝蹭过林青蘅的鬓角，惊起几只停在玉笛上的粉蝶——那笛子不知何时被林青蘅缠上了新鲜的红丝线，线尾系着颗磨圆的鹅卵石，正是当年湘水边刻的“砚蘅”石。

“别闹了，”林青蘅喘着气，指尖却仍勾着沈砚之的腰带，“下午要去码头接徽州来的墨商，你忘了？”

沈砚之顺势握住他的手，指腹碾过他掌心的笛茧：“没忘，还让人家捎了湘妃竹的笛膜。”他顿了顿，声音压得低柔，“给你换笛膜时，要把袖角布取出来……洗干净了，缝个荷包。”

林青蘅的耳垂“唰”地红了，像砚台里新滴的朱砂。他想起那半片藏在笛膜里的袖角布，上面还留着沈砚之当年割开的毛边，如今被笛音熏得发暖，摸上去像块浸了墨的软糖。,8!6′k?a·n^s?h?u·.¨n-e*t+

午后的码头飘着鱼腥香，林青蘅抱着新到的墨锭箱，玉笛斜插在腰间，红丝线随着步子晃荡。沈砚之跟在身后，手里提着个竹篮，里面装着刚买的糖画——是两只交颈的凤凰，糖丝在阳光下亮晶晶的，引得路过的孩童直咽口水。

“给。”沈砚之把糖画递到林青蘅嘴边，看着他小心翼翼地咬下凤凰尾羽，糖丝拉得老长，粘在唇角。

林青蘅慌忙去擦，却被沈砚之按住手腕。“别动，”沈砚之低头，用指腹轻轻蹭去他唇角的糖丝，“像极了当年啃硬饼时，沾在你睫毛上的渣。”

阳光忽然变得格外温柔，洒在两人交握的手上。林青蘅看见沈砚之掌心的旧疤在光下泛着淡粉，那是岁月磨去棱角后的温润，像极了砚台里常年被墨浸润的石质。!l^a/o′k.a.n·s/h*u+.`c+o!m_

“砚之，”他忽然停下脚步，指着江面上漂过的荷花灯，“你说我们当年在地窖里，要是没分那块硬饼……”

“没有要是。”沈砚之打断他，把糖画塞进他手里，自己去提墨锭箱，“硬饼分了就是分了，就像墨磨了就得写字，笛声起了就有人听。”

林青蘅看着他的背影，墨发在江风中扬起，忽然想起几年前，也是这样一个午后，沈砚之背着他蹚过积水，说要去买龙脑香墨。那时他还不知道，这人掌心的疤能焐暖断笛，也能磨出比烽烟更甜的暖。

回到家时，院中的湘妃竹又长高了一截，竹节间的血斑在夕阳下像抹胭脂。沈砚之把新墨锭摆上书架，林青蘅则坐在石凳上换笛膜，袖角布被小心地取出来，上面果然绣着半朵残梅——是沈砚之16岁时笨拙的针脚。

“你看，”林青蘅把布片凑到沈砚之眼前，“梅花开了。”

沈砚之接过布片，指尖触到早已洗得发白的丝线，想起雁门关地窖里，他撕袖角时，林青蘅偷偷红了的耳根。他忽然转身从书架深处摸出个木盒，里面是块雕了一半的墨玉——正是当年北境货商的镇纸，如今被他雕成了砚台形状，砚池里还嵌着半片干荷叶。

“本来想刻‘砚暖’，”他把墨玉砚塞进林青蘅手里，“但现在觉得，刻‘甜’字更合适。”

林青蘅摸着砚台边缘的刀痕，那是沈砚之模仿他刻刀鞘的生涩手感。砚池里的干荷叶忽然散发出淡淡甜香，像极了刚才的糖画，也像极了地窖里那半块硬饼的芯。

更夫敲着“酉时”的梆子走过时，林青蘅的笛声准时响起。这次吹的是支轻快的小调，调子是他新谱的，音符里藏着糖画的甜、荷香的暖，还有砚台里磨了数年的、化不开的温柔。沈砚之靠在湘妃竹上磨墨，新换的荷香墨在砚池里泛起金红的光，映着墙上那幅竹画——画角的“砚暖”印旁，不知何时多了行小字：

“烽烟作糖，岁月为糕，你我共尝。”

而砚台里的墨汁晃啊晃，晃出两个人的影子。一个握着玉笛，红丝在线的鹅卵石蹭着另一个的砚台；一个磨着墨锭，掌心的旧疤贴着对方的笛茧。他们的影子交迭在一起，像极了当年地窖里分食硬饼的少年，只是如今，硬饼成了糖，断笛成了歌，烽烟成了砚池里，最甜的暖。

临安的夜风吹过护城河边，把笛声和墨香一起送向远方。而在湘妃竹下，两个人相视而笑，眼角里盛满了阳光与甜——原来比地老天荒更动人的，不是用伤痕做砚，而是伤痕褪尽后，还能握着彼此的手，把岁月熬成糖，一口一口，甜到时光的尽头。

第13章 酒

秋夜的临安城飘着桂花香，林青蘅在书案上铺开宣纸时，发现砚台里多了块糖桂花。沈砚之靠在湘妃竹下擦刀，雁翎刀在月光下泛着冷光，刀鞘上的竹纹却被他摸得发烫——那是林青蘅亲手刻的“破风式”。